Las flores del mal. Baudelaire.


Mi escritor y libro de la semana. Seguro que a Nachete le gusta. Besitos.

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Sed Non Satiata

Extraña deidad, morena como las noches, de perfume donde se mezclan el almizcle y el tabaco —obra de algún obí, Fausto de la llanura—, bruja de flancos de ébano, hija de las negras mediasnoches, yo prefiero a la constancia, al opio, a las noches, el elixir de tu boca donde el amor se pavonea. Cuando hacia tí mis deseos parten en caravana, tus ojos son la cisterna donde beben mis hastíos.

Por esos grandes ojos negros, respiraderos de mi alma, oh demonio sin piedad, viérteme menos fuego: no soy la Estigia, para abrazarte nueve veces, ¡ay de mí!, ¡no puedo, Furia libertina, para quebrar tu ánimo y acorralarte! ¡en el infierno de tu lecho transformarme en Proserpina!

 

La Destrucción

A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio; flota alrededor mío como un aire impalpable; lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones y los llena de un deseo eterno y culpable.

A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte) la forma de la más seductora de las mujeres y, bajo especioso pretexto de aburrimiento, acostumbra mis labios a filtros infames.

Me conduce así lejos de la mirada de Dios, jadeante y rendido de fatiga, en medio de las llanuras del Hastío, profundas y desiertas, y lanza a mis ojos llenos de confusión ¡vestidos manchados, heridas abiertas y el parto sangriento de la Destrucción!

 

Sueño Parisien

De este terrible paisaje, que jamás vieron ojos mortales, esta mañana la imagen vaga y lejana, todavía me maravilla.

¡El sueño está lleno de milagros! Por un capricho singularísimo, había desterrado de ese espectáculo al vegetal irregular y, pintor orgulloso de mi genio, saboreaba en mi cuadro la embriagadora monotonía del metal, el mármol y el agua.

Babel de escaleras y arcadas, era un palacio infinito, lleno de fuentes y cascadas que caían sobre el oro mate o bruñido; y las pesadas cataratas, como cortinas de cristal, se suspendían, deslumbrantes, de las murallas metálicas.

No árboles, sino columnatas, rodeaban los estanques dormidos, donde, como mujeres, gigantescas náyades se miraban.

Napas de agua se expandían, azules, entre muelles rosas y verdes, durante millones de leguas, hasta los confines del universo; había piedras inauditas y olas mágicas; había espejos deslumbrados por todo lo que reflejaban.

Ríos descuidados y taciturnos, desde el firmamento, vertían el tesoro de sus urnas en abismos de diamante.

Arquitecto de mis sortilegios, hacía pasar a mi antojo, bajo un túnel de pedrerías, un océano domado; y todo, hasta el color negro, parecía bruñido, claro, irrisado: el líquido engarzaba su gloria en el rayo hecho cristal.

Ningún astro, ningún vestigio de sol ni aún al final del cielo, para iluminar esos prodigios, que brillaban con un fuego propio.

Y sobre esas móviles maravillas flotaba (terrible novedad: ¡todo para los ojos nada para los oídos!) un silencio de eternidad.

II

Al reabrir los ojos llenos de llamas he visto el horror de mi bohardilla y he sentido, al volver a entrar en mi alma, el aguijón de las malditas inquietudes; el péndulo de acentos fúnebres marcaba brutalmente el mediodía, y el cielo vertía tinieblas sobre este triste mundo embrutecido.

 

 

14 comentarios to “Las flores del mal. Baudelaire.”

  1. Me gusta tu recomendación. Hasta para más de una semana. Me gusta desempolvar ese libro y que me siga fascinando.

  2. Siento preguntártelo, pero ¿quién eres?

  3. (Por saber quien comparte mis aficiones lectoras)

  4. que mas dá quien sea, angie? No sé si lo sabes, pero el Simposio tiene una media de 700 visitas diarias. Espero que no pretendas conocer a todo el mundo…..;)

  5. No pavo, es que ha escrito otras veces (o al menos me ha dado esa impresión) y pensé que era alguno de los de Madrid. En caso contrario, da igual. Besos.

  6. Angie, ¿esos textos que son?, ¿pequeños relatos o extratos que te flipan?

  7. alhongo Says:

    una vez más, i ia están siendo demasiadas (:P), excelente elección de escritor i de libro angie… pero no te lo creas demasiado, sigo pensando que eres una enana maléfica de todas formas…

  8. alhongo Says:

    a este, a poe i a borges te los lees del tirón i te entra una depresión de la polla, jeje… i luego sigues por sartre i camus i te planteas hasta la existencia del suelo que pisas… sólo te quedan pessoa i rafael guillén para completar el grupo.

  9. alhongo Says:

    a este, a poe i a borges me los leí consecutivos i estuve en otro mundo un tiempo, terminas con una depresión de la polla, jeje… i luego sigues por sartre i camus i te planteas hasta la existencia del suelo que pisas… sólo te quedan pessoa i rafael guillén para completar el grupo… auténticas maravillas literarias.

  10. alhongo Says:

    coño, he “enviao” dos veces el comentario…

  11. Jajajaja, me encantan todos los que has nombrado, Hongui. Sólo me falta del maestro de los cuentos de misterio (ya le dedicaré otra semana).
    Javi, son poemas del libro.

  12. Raffologia específica. Says:

    Ya lo entiendo todo…
    Hongo deja de leer eso y dedicate a leer a woody allen.
    Que lo único que te falta es leer cosas depresivas..

  13. alhongo Says:

    jajjajajaja!! por qué dices eso? tiene algo de malo leer buena literatura? me consideras una persona depresiva? comen mierda las cabras? cabeza de gato estará durmiendo?

  14. Don´t worry, dear Hongo.

    Nuestro amigo Rafaello no ha leído mucho más que los libros de instrucciones de los aparatos de gimnasia pasiva a los que se aficionó en aquella época en la que pretendía estar fuerte sin sudar lo más mínimo (lo cual, por otra parte, es algo que el resto de la humanidad debemos agradecerle), y los librejos pseudo-históricos que le hacen pensar que es la reencarnación de Alejandro Magno o Gengis Khan.

    Jajajaja, con todo mi amor, Rafa.

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